Порхают тени. И горит камин.
Играют искры в зеркале паркета.
Горит камин, моё ручное лето.
В стакане — кофе, сладкий терпкий сплин.

Уютный вечер: вот лиловый плед,
Вот россыпь книг, вот на стене картина.
Но, опьянев от дозы кофеина,
Твержу: “Здесь пусто! Ничего здесь нет!”

Мы вспоминаем — робко, иногда —
О том, что быть могло, но не случилось.
Зачем нам это всё, скажи на милость?!
Молчишь? Да, верно, все слова — вода.

Стекают буквы ручейками слов
На чистый лист линованной бумаги.
Но чёрточки, виньетки и зигзаги —
Забытый сон. Один из многих снов.