Бахыту Кенжееву (02.08.1950-26.06.2024)

Мне снился старый пыльный дом.
И я, ступенями скрипя,
Бродил по дому босиком —
Как призрак, ищущий себя,
Как призрак, ищущий приют,
Как призрак, потерявший ключ
От комнат, где дремал уют.
Под гнётом разъярённых туч
Кренился дом. И странный лик
Мерещился и тут, и там —
То незнакомый мне старик
Шагал за мною по пятам:
Шептал, шипел, стонал, молчал,
Ворчал, о чём-то говорил.
И озорной сквозняк качал
Опоры треснувших перил.

Я просыпался. Снова спал.
А дождь, он мастер мокрых дел,
Долбил по ставням, вхлёст стегал
По стёклам плетью влажных стрел.

Старик отстал.
Прервался стих.
Ни звука. Дом встряхнулся вдруг,
Как мокрый пёс. И вмиг затих.
Не дом он мне — ни враг, ни друг.

Я шёл бездумно и легко,
Топтал истлевший в пыль паркет.
И бесконечно далеко
Мерцал в тоннеле тусклый свет.