Алиса бредёт неспешно
    по мокрому тротуару,
и дождь, как шаман, ритмично
    стучит в её чёрный зонт.
Асфальта моря безбрежны,
    в них тонут слепые фары.
И тучи меланхолично
    стекают за горизонт.

Алиса грустит, ей скучно,
    ей хочется приключений:
пусть ведьмы и мантикоры,
    пусть тёмный дремучий лес —
всё лучше, чем дождь докучный,
    чем книжный уют вечерний.
Ну что за противный город!
    Совсем никаких чудес!