Снег. Это просто снег. И прогноз погоды
вкрадчиво нам диктует: лежать, уснуть.
Люди уходят — люди иной породы.
Только слова. И слёзы густы, как ртуть.

Тройка, семёрка — стрелки сошлись в зените,
магия чисел, очередной мираж.
Люди уходят. Время — бесстрастный зритель —
слушает бесконечный минорный марш.

Ветер срывает шляпы с немых прохожих.
Врёт календарь: мол, вторник, среда, четверг...
День или ночь — по сути одно и то же.
Люди уходят. Снег. Это просто снег.